tag:blogger.com,1999:blog-42542928290731791952024-03-13T04:10:50.213+01:00Mi conciencia bajo horca de letrasAbrazo macabro a mis más fieles y retorcidos pensamientos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.comBlogger61125tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-44633158470083242992013-01-22T20:29:00.001+01:002013-01-22T20:29:52.827+01:00Amar, sentir. Inspirar y ser inspirado.De veras que esta entrada quería abatirla durante meses. Quería aplazar este momento para otro momento. Tal vez podría ser demasiado, hacerlo ahora. Pero si no lo hago, muy probablemente reventaré.<br />
Me jode tremendamente que haya tenido que plantar este pino justo al lado contiguo de la declaración de Orwell. Mas de verdad que, señor Orwell, le prometo que no le molestaré mucho; de hecho, no le molestaré. Ni siquiera miraré su declaración, solo a pequeños rasgos que puedan quedar en mi subconsciente.<br />
Esto no me resulta ni siquiera divertido. Reconozco ser un prostituto de la literatura, pero no debería arracarme cada tira de piel y dejarla secar para vuestro disfrute. No, sin duda esto no es placer, esto es otro fragmento de conciencia que sube al cadalso. Esta es otra porción que se ata la cuerda de las letras, y hace activar la trampilla. ¡Fuera! ¡Vete de aquí! No, no se va. Sigue estando en esencia, y su esencia es lo que me disturba.<br />
<br />
<br />
Hay alguna que otra entrada por ahí, que trata este tema, como <a href="http://dh-delpozo.blogspot.com.es/2012/09/reloj-de-aire.html" target="_blank">Reloj de aire</a> o <a href="http://dh-delpozo.blogspot.com.es/2012/09/disfraces.html" target="_blank">¿Disfraces?</a>. Aunque creo que la mejor lo explicó, y la que me ha hecho en mayor o menor medida pensar si debía seguir con la siguiente entrada, ha sido <a href="http://dh-delpozo.blogspot.com.es/2012/10/estupidos-pensamientos-de-escritor.html" target="_blank">Estúpidos pensamientos de escritor</a>. Creo que refleja bastante lo que voy a escribir, y si leeis las anteriores, tal vez de esta podeís rechazar el contenido superfluo, que adelanto, habrá en medida.<br />
<br />
<a href="http://farm8.staticflickr.com/7016/6680926671_7d9970023a_z.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://farm8.staticflickr.com/7016/6680926671_7d9970023a_z.jpg" width="320" /></a>¿Por qué escribo? Tal vez sea una pregunta que me haga cada vez que me levanto. ¿Quién activa el motor? Teniendo en cuenta que el motor lo activa alguien, pues lo podría activar algo. ¿Existe una musa? Porque las musas existen, pero no todos tienen una. Indagar en esto puede ser como escarbar eternamente hasta el fondo de la Tierra, por el simple hecho de que en esto momento que pienso esto, mañana podría pensar otra cosa. Y en virtud de la novedad, podría descender otros cuantos metros o inundarme de un montón de kilómetros. No lo sé. Esto está basado en el ahora, y definir a mi persona futura, o incluso a mi persona pasada con esto, sería bastante estúpido.<br />
La primera cuestión es muy simple. Pero demasiado larga de contestar. Me temo que debería revolverme en el tiempo, hasta remontarme a épocas muy lejanas, donde no me preocupaba de este tipo de nimiedades. Probablemente fue cuando empecé a leer, cuando descubrí un mundo maravilloso. La verdad es que mentiría si dijera que no me gustaba la lectura, sobreentendiendo que para unos ocho años, era más habitual estar revolcándose en un mar de barro como cerdo, o detrás de una pelota dejándome las rodillas en carne viva. No, a mi me gustaba mucho más estar en mi casa, y probablemente leyendo. Era un atípico dentro de lo típico. Lo primero que cayó en mis manos fue una edición del Señor de los Anillos; una flamante belleza de pastas duras. Porque me gustaban los libros "gordos", como vulgarmente se les llama a los pináculos de la literatura. Tan solo había ido a por él porque era el libro más grueso de la sección de Novelas. Mi pensamiento era: ¿Qué hay dentro? Es justo lo que piensas cuando tienes una caja entre las manos y no sabes ni qué es. Es ciertamente curiosa la velocidad a la que me zampaba este tipo de obras. Podría nombrar muchas obras, muchas a nivel nacional y otras del extranjero, pero la verdad es que estaría mejor dejar eso para otro lugar que no fuera el cadalso. El hecho de mencionar a Tolkien con su magnífico ejemplar, no es por mero gusto. De verdad que la Tierra Media fue un golpe rotundo en la nariz, que probablemente aun tengo fragmentada. Historias, Fantasía, Historias, Magia. Rondaban en mi cabeza. Digo aquí y ahora, ante el silencioso e intrépido público que lo que me atraía no eran sus letras. Ni siquiera su argumento. Era la creación. El otro día comencé una búsqueda intensiva de mapas, ejércitos y otros esfuerzos a los que dedicaba el día. Quiero volver a encontrar de nuevo, y que me hagan recordar por qué escribo. Exacto. El poder de creación.<br />
No el gozo de ser Dios, con el que ahora me meteré. Sino el gozo de la creación, y no solo me refiero al hecho de poder hacerlo, sino al hecho de hacer gozar a otros, e incluso provocar tanto gozo que sientan el inmediato deseo de hacer gozar a otros, a modo de cadena. Le debo mucho a John, él lo sabe. Sería sencillo si se zanjara aquí el por qué. Pero me temo que no se zanja aquí. La narración, era algo que admiraba; incluso con temor. Escritor sonaba a sabio, verdaderamente a divinidad. Es por ello que rememorando viejos tiempos, incoscientemente soy incapaz de llamarme escritor con todas las letras. Siempre que mis manos no jueguen conmigo, voy a intentar entrecomillarlo; también evito entrecomillarlo para que no arrastre el muerto anterior. Para muchos o todos, se es escritor o no se es nada.<br />
Pero hay otras vicisitudes que archivar del por qué escribo, porque aparte de haber dado una general, y que sostenga a las demás hay otras que no se deben obviar.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.juanmassana.es/imagenes/poesia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="http://www.juanmassana.es/imagenes/poesia.jpg" width="320" /></a></div>
Trascendentalismo e inmortalidad. Sapienza y superioridad. A nadie le mueve esta roída razón. A mi movió por bastante tiempo. Es cierto que en algunos momentos de mi infacia, fui bastante más maduro que en la adolescencia. Si debiera responder el por qué comencé a escribir, todo hubiera sido muy distinto (si se ve desde el punto de vista más o menos formal). Comencé porque debía rellenar un vacío. Había estado un tiempo de mi vida ciego, sin pensar mucho en mi mismo, sino en una habitación bastante oscura y cerrada. Cualquier engranaje en algun momento puede fallar, y en un momento falló, y yo abrí la puerta sin querer. En mi mente alguien decía: "Deberías a empezar a escribir ¿Por qué no te sientas ya?" La verdad es que era bastante raro, porque no había pensado en esa infantilidad desde hacía mucho tiempo. Ni siquiera sabía quien hablaba, y eso me repateaba por trescientas mil veces. No obstante, lo repetía en mi mente, una y otra vez, hasta incluso resultar molesto. Solo hubo una única forma de hacerlo callar. Escribiendo. Así escribí "La batalla", un relato que de por seguro no volveré a leer en mi vida. Pero fue el primer contacto con la literatura. Más tarde emprendí el proyecto con cinco maravillosos enanos que aún beben cerveza en mi mente. Cualquiera que diga que "Arpegio de Enanos" murió, que se agache y limpié su vómito. Pienso en ellos cada día de mi vida.<br />
Pero por ese tiempo, mi mente no había sucumbido al proceso creador, sino al proceso destructor. Me destruía a mi mismo, saboreando una victoria que aún ni siquiera imagino. Era bastante ignorante, pensar que era tan sencillo consumir esta droga, sin efectos secundarios. Y mis efectos secundarios fue recoger el mundo por completo, y hacer de él un acordeón mientras sus habitantes se movían. ¿Por qué? Porque solo así podía demostrar que era mucho mejor que los "otros". Me ayudó un ente que tenía la misma enfermedad; solo que el mismo y su ruda personalidad también me construyeron como soy ahora. Me erosionó mucho, pero me solucionó demasiado, y aun no le he pagado todo lo que le debo.<br />
No es algo disparatado. Cualquier escritor es egocentrista, y más si se dedica a la fantasía. No podemos olvidar, que el escritor es Dios creador de su propio universo, y en cierto modo él tiene el control absoluto sobre ese mundo. Esto no tiene nada que ver con lo anterior; aquí me refiero al placer propio, al alimentar nuestro amor por nosotros. En controlar el controlar, tardé bastante. Hasta que los enanos se sentaron a descansar, y yo decidí mientras dar vida a otros universos. Y por supuesto, apaciguar mi fuego.<br />
E incluso ahora, quedan otros hechos por los que debería responder al por qué escribo.<br />
<br />
Entrar en el mundo artístico fue mi error. Todo Arte no es Arte per sé. Necesita algo más para ser Arte, un trozo de alma, una pizca de esencia... El Arte es una excepción para la libertad propia. El descubrimiento del Arte, alimentó y disminuyó mi anterior razón. La aumentó, porque al fin y al cabo el Arte también es sabiduría, y la sabiduría te hace superior. Pero la disminuyó porque sabía que todo Arte, debía ser, al igual que enérgico, invisible. Eso es algo que aún intento regular, y que probablemente un artista profesional tenga muy en cuenta.<br />
Sencillamente, el Arte maduró mi escritura, estilo y géneros. No quiere decir que dejara la fantasía o que por Arte dejaría la fantasía, pero si es verdad que ahora mi fantasía es distinta. Debe tener un fondo esponjoso para alguien que deteste el impacto. Hay que escribir entre líneas, siempre con un origen recio y ardiente.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTulmVKtJnQWi8q24nhIluMmZL8Lw3zdl_PAhSbrL6z6u3CbbRj92N1UBIWTA" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTulmVKtJnQWi8q24nhIluMmZL8Lw3zdl_PAhSbrL6z6u3CbbRj92N1UBIWTA" /></a></div>
Es un proceso experimental, el determinar como dejará tu Arte entrar a los demás. Hay gente que no piensa en esto, y sin embargo entra. Otros que se obsesionan y jamás lo consiguen. ¿Por qué? Porque el Arte, como he dicho, debe contener una parte del artista o creador; pero ese artista o creador no debe saber que ha dejado su parte, para crear Arte. Simplemente, siga cualquiera de los caminos que siga, si lo hace con constancia, lo consigue. Es la maleabilidad y flexibilidad del Arte, que deja que intrusos lo violen. Pero no pasa nada. El Arte exige, y ahora mismo, en el presente, acompaña practicamente a todos mis escritos. Una muestra más, aunque de verdad que me entran naúseas de tratar mis propios relatos, es "Eternidad de ceniza", donde se entreve perfectamente el lirismo que quiero dejar. Belleza.<br />
También es un motor. También es un motor el Arte. Un motor, el gasoil y el vehículo entero. La estética, y lo que arrastra, es algo que me preocupa bastante. Es algo que busco, en cualquier arte, desde el primero al sexto, y los artes contempóraneos; algo es verdaderamente Arte cuando encuentro ese fragmento clavado, y eso es lo que quiero que encuentren de mí los lectores. Los que vienen o no viene buscando el Arte.<br />
<br />
No creo que debiera dejar mucho más. De hecho creo que será lo último que diga respecto a mí. Tal vez pueda matar algún que otro escrúpulo, pero esta será mi sentencia final, hablando de lo personal.<br />
La horca podrá saborear algún que otro contenido más de mi conciencia, pero ahora toca a los demás pasar por el ojal de la desesperación.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Ahora otros deberían amar, sentir, inspirar y ser inspirados.</b></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-83931662583559362422013-01-21T15:52:00.000+01:002013-01-21T15:52:00.450+01:00Tópicos literarios en Mi # MayorHoy os traigo un fragmento de un ensayo del señor Orwell, que a día de hoy hace 63 años, falleció. Desgraciadamente, pues tenía 46 escasos años, de los que bien aprovechados se puede destacar "1984". En este minúsculo trozo de alma, me gustaría hacer pensar a más de un escritor; yo mismo me he sentido identificado por alguno de estos motivos. Me gustaría poco a poco trabajarme un ensayo para cada una de estas zanahorias atadas a la cuerda del Arte. <br />
<a href="http://www.lashistorias.com.mx/wp-content/uploads/2012/04/GeorgeOrwell.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="285" src="http://www.lashistorias.com.mx/wp-content/uploads/2012/04/GeorgeOrwell.jpg" width="320" /></a><a href="http://www.lashistorias.com.mx/wp-content/uploads/2012/04/GeorgeOrwell.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><br />
<i>Existen en diverso grado en cada escritor, y concretamente en cada uno de ellos varían las proporciones de vez en cuando, según el ambiente en que vive. Son estos motivos: <br /><br /><b>1. El egoísmo agudo.</b> Deseo de parecer listo, de que hablen de uno, de ser recordado después de la muerte, resarcirse de los mayores que lo despreciaron a uno en la infancia, etc., etc. Es una falsedad pretender que no es éste un motivo de gran importancia. Los escritores comparten esta característica con los científicos, artistas, políticos, abogados, militares, negociantes de gran éxito, o sea con la capa superior de la humanidad. La gran masa de los seres humanos no es intensamente egoísta. <br /><br />Después de los treinta años de edad abandonan la ambición individual -muchos casi pierden incluso la impresión de ser individuos y viven principalmente para otros, o sencillamente los ahoga el trabajo. Pero también está la minoría de los bien dotados, los voluntariosos decididos a vivir su propia vida hasta el final, y los escritores pertenecen a esta clase. Habría que decir los escritores serios, que suelen ser más vanos y egoístas que los periodistas, aunque menos interesados por el dinero. <br /><br /><b>2. Entusiasmo estético.</b> Percepción de la belleza en el mundo externo o, por otra parte. en las palabras y su acertada combinación. Placer en el impacto de un sonido sobre otro, en la firmeza de la buena prosa o el ritmo de un buen relato. Deseo de compartir una experiencia que uno cree valiosa y que no debería perderse. El motivo estético es muy débil en muchísimos escritores, pero incluso un panfletario o el autor de libros de texto tendrá palabras y frases mimadas que le atraerán por razones no utilitarias; o puede darle especial importancia a la tipografía, la anchura de los márgenes, etc. Ningún libro que esté por encima del nivel de una guía de ferrocarriles estará completamente libre de consideraciones estéticas. <br /><br /><b>3. Impulso histórico.</b> Deseo de ver las cosas como son para hallar los hechos verdaderos y almacenarlos para la posteridad. <br /><br /><b>4. Propósito político</b>, y empleo la palabra "político" en el sentido más amplio posible. Deseo de empujar al mundo en cierta dirección, de alterar la idea que tienen los demás sobre la clase de sociedad que deberían esforzarse en conseguir. Insisto en que ningún libro está libre de matiz político. La opinión de que el arte no debe tener nada que ver con la política ya es en sí misma una actitud política. </i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><b>Por qué escribo - George Orwell</b> </i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-7403759139632436302013-01-17T19:24:00.000+01:002013-01-17T19:24:27.296+01:00Un Mundo FelizPerdonad la blasfemia, pero lo hago a sabiendas que el señor Huxley no se revolverá en su tumba.<br />
Y el caso es que me temo que hoy el puesto no se lo debo Aldous, y bien que se lo merece. Aunque le he prometido que otro día le cedo una birra por aquí, así que tranquilos que vendrá.<br />
Hoy tan solo quería indagar un poco, como suelo hacer en estas entradas filoso-paranoicas, sobre la naturaleza de mi felicidad, obviamente centrada en el ámbito artístico, que es de lo que trato por estos lares. Todo viene porque me he dado cuenta de que a veces alguien me lee. De verdad pensaba que todas esas visitas, que no son pocas mas no demasiadas, estaban hechas por alguna especie de autómata. Además, no se salen de su línea; a menos que copie el enlace de la entrada en alguna red social, porque pienso que lo merece, no por endosar esta bazofia en incorrecta sodomía, el número de visitas oscila en la decena. No llega a los veinte, ni baja de los siete. A veces sube, y a veces baja, pero desde que el antro es antro, el antro es técnicamente, antro visitado.<br />
Y no solo me visitan. De verdad que os cuento, que de vez en cuando me dejan algun que otro comentario. Y de veras que no son halagadores, pero es que me sienta como un orgasmo que un Anónimo, recluido en su chabóla a cinco o seiscientos kilómetros de aquí, me anime a seguir escribiendo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3Po1q17y-AzGjinMvYQDi0fpgdLRr25FK2DMuGWin90aKO8d-Ifce49qGmT9ilV4X5-YWa0mlSPf9T7UhHLESLwZIJQ75mhgugbNsXszyCAN_v1wx-Cd5o-C-dKXtkMu74V0pREipbxS_/s320/mundo+feliz.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3Po1q17y-AzGjinMvYQDi0fpgdLRr25FK2DMuGWin90aKO8d-Ifce49qGmT9ilV4X5-YWa0mlSPf9T7UhHLESLwZIJQ75mhgugbNsXszyCAN_v1wx-Cd5o-C-dKXtkMu74V0pREipbxS_/s320/mundo+feliz.jpg" width="320" /></a></div>
Tal vez, estoy delirando, pero eso es exorbitante para mí.<br />
Es por eso que muy probablemente, mi mundo feliz esté hecho de anónimos, gente con máscaras, impenetrables, pero que te dejan una ilusión aparentemente empírica. Son esos gargajos de afecto que tienes que guardar para recordar en el momento de enfrentarte con la hoja en blanco. En el momento de vaciarte es cuando tengo que recordar esos dos otros seres inexpresivos que sintieron por su cuenta, que un escritor no les daba el suficiente nectar artístico que necesitan para saciarse. ¿Y es qué no está el escritor hecho de esas flemas? Es la prueba más transparente de que un lector también juega aquí. <br />
Y que la labor de escritor, si desea sentirse realizado, no es más que la preparación de un brebaje que calme la sed de aquellos que quieran beber su arte.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-31578832683760252872013-01-09T17:36:00.000+01:002013-01-09T17:36:00.388+01:00La mágica invención del adjetivoProbablemente ya haya tomado algo de polvo el bueno de John, con su benévola intención de mostrarnos algo de su creatividad. Hace ya tiempo, publiqué el primer fragmento de "Sobre el cuento de hadas" de J.R.R Tolkien. Estaría bien que recuperara el discurso y nos enseñara algo más sobre la fantasía. Esta vez, un paralelismo entre adjetivo y el mundo fantástico. Un genio, poco reconocido.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiontb1lcsoFyA4pNv6IJqOpIVigcPFYPk5s2MpiYzwFRgPLvqjhX1bw54_aSVfyUf7NVGl5WLcs00_mW4XzEVlxwsiHoaAjpsXFaL3ABKeEaHNWvT9j-hzVZL5vKh6FuBBIBcHXeSGkbM/s1600/jrr-tolkien.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiontb1lcsoFyA4pNv6IJqOpIVigcPFYPk5s2MpiYzwFRgPLvqjhX1bw54_aSVfyUf7NVGl5WLcs00_mW4XzEVlxwsiHoaAjpsXFaL3ABKeEaHNWvT9j-hzVZL5vKh6FuBBIBcHXeSGkbM/s400/jrr-tolkien.jpg" width="325" /></a><i>"[...] La mente humana, dotada de los poderes de generalización y abstracción, no sólo ve hierba verde, diferenciándola de otras cosas (y hallándola agradable a la vista), sino que ve que es verde, además de verla como hierba. Qué poderosa, qué estimulante para la misma facultad que lo produjo fue la invención del adjetivo: no hay en fantasía hechizo ni encantamiento más poderoso. Y no ha de sorprendernos: podría ciertamente decirse que tales hechizos sólo son una perspectiva diferente del adjetivo, una parte de la oración en una gramática mítica. La mente que pensó en ligero, pesado, gris, amarillo, inmóvil y veloz también concibió la noción de la magia que haría ligeras y aptas para el vuelo las cosas pesadas, que convertiría el plomo gris en oro amarillo y la roca inmóvil en veloz arroyo. Si pudo hacer una cosa, también la otra; e hizo las dos, inevitablemente. Si de la hierba podemos abstraer lo verde, del cielo lo azul y de la sangre lo rojo, es que disponemos ya del poder del encantador. A cierto nivel. Y nace el deseo de esgrimir ese poder en el mundo exterior a nuestras mentes. De aquí no se deduce que vayamos a usar bien de ese poder en un nivel determinado; podemos poner un Verde horrendo en el rostro de un hombre y obtener un monstruo; podemos hacer que brille una extraña y temible luna azul; o podemos hacer que los bosques se pueblen de hojas de plata y que los carneros se cubran de vellocinos de oro; y podemos poner ardiente fuego en el vientre del helado saurio. Y con tal "fantasía" que así se la denomina, se crean nuevas formas. Es el inicio de Fantasía. El Hombre se convierte en subcreador. </i><br />
<i><br />Así, el poder esencial de Fantasía es hacer inmediatamente efectivas a voluntad las visiones "fantásticas". No todas son hermosas, ni incluso ejemplares; no al menos las fantasías del Hombre caído. Y con su propia mancha ha mancillado a los elfos, que sí tienen ese poder real o imaginario. En mi opinión, se tiene muy poco en cuenta este aspecto de la "mitología": subcreación más que representación o que interpretación simbólica de las bellezas y los terrores del mundo. [...]"</i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i> Fragmento "Sobre el cuento de hadas" de J.R.R. Tolkien</i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-68147781435204986292013-01-06T17:18:00.003+01:002013-01-06T17:18:38.847+01:00Despropósitos del MMXIIIYa era hora de hacer acopio de memoria, ponerme a escribir sobre el pasado y el futuro. Es lo que nos caracteriza: ponernos metas inalcanzables y suculentas e idolatrar las ínfimas metas conseguidas. Y mientras tanto vivir nuestro presente guiado por esos lazarillos inútiles.<br />
Pero no me iba a privar de hacer esas culminaciones estúpidas, así que ya pasado el comienzo de año voy a escribir una lista de despropósitos. ¿Qué son despropósitos? Unos propósitos que bajo ningún concepto debo cumplir. ¿Por qué despropósitos? Porque los propósitos son muy difíciles de completar y están ya demasiado vistos. Siempre es más fácil deshacer que hacer, ergo aquí va mi poco labrada lista de despropósitos.<br />
<br />
I.- Dejar de leer, no leer ni siquiera quince libros. No tocar nada de origen nacional.<br />
II.- Matar a mi pez y si es posible, hacerlo de hambre o asfixia.<br />
III.- No aprender nada sobre el arte; de hecho, no aprender nada sobre un artista por mes, y en eso entra cualquier rama artística. Tampoco entender el arte de forma activa.<br />
IV.- Seguir la corriente estilística de lo moderno y quemar mi gorra.<br />
V.- Dejar de escribir.<br />
VI.- Vender siempre la piel del oso, antes de haberlo cazado.<br />
VII.- No conocer otros escritores, y mucho menos de mi zona.<br />
VIII.- No plagar mi habitación de láminas de obras surrealistas.<br />
IX.- Derrochar el dinero.<br />
X.- No ponerme horario de escritura, ni señalar nada en el calendario referente a mi vida literaria; de hecho,<br />
XI.- dejar de escribir. Conlleva no escribir relatos asiduamente y posiblemente matar este diario de bitácora de aburrimiento. Y por supuesto, dejar de alimentar a mi serpiente.<br />
XII.- Odiar la música sobre todas las cosas; en especial el ahora adorado jazz, estilo reluciente.<br />
XIII.- Olvidarme de mis trabajos diarios.<br />
XIV.- Ignorar a Diego.<br />
XV.- No cumplir mis despropósitos del MMXIII.<br />
XVI.- No escribir despropósitos para el año que viene.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-85740719256009016562012-12-16T17:05:00.001+01:002012-12-16T17:05:27.272+01:00Sabor a victoriaDespués de tanto tiempo de sequía, de relatos escondidos y cuentos inconclusos, me ha llegado.<br />
Anoche llegaba a mi casa, para enterarme de que había sido ganador del IV Certamen de Ovelles Elèctriques. La verdad es que no podía creermelo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://ovelleselectriques.blogspot.com.es/2012/12/guanyadors-ganadores-iv-premi-ovelles.html" target="_blank"><img border="0" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjePvYpT_VlTA34yMAxcSKm3VOxoM5SVIjAC-PYMQZ-nQJiq9CxDA4NB_yCuPkLKfE8j6Cj2sMqWs0nJPLXa50u41oHbPWy7Akq4eLR33sdO6V9pLq0Gz6ZPHCk0WUlp6F1UNYv9NrqFfA/s400/red_castella.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
¿Y qué es esto, sino un perfecto aliciente para seguir escribiendo? De hecho para no parar. Ahora se acercan varios certamenes literarios, y ya tengo algun que otro relato listo para desfundar y cargar. He ganado una batalla, pero ciertamente, ¿qué significa? Es una línea más en mi currículum literario, que hace que tome peso. ¿Me sirve de algo que no sea avanzar?<br />
Avanzar recordando el licor que beben los grandes. El néctar que anoche probé, y que deseo volver a probar.<br />
No sé si mis papilas gustativas deben ir acostumbrándose u olvidando ese sabor.<br />
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="http://laserpientealquimica.blogspot.com.es/2012/12/eternidad-de-ceniza.html" target="_blank">Eternidad de ceniza</a></span></h2>
</blockquote>
</blockquote>
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-91346201437010401362012-12-14T13:02:00.004+01:002012-12-14T13:02:56.814+01:00Llagas.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3OQiXrRiMCjpj8Jit4CL8hyphenhyphenkJXh2AXUW3ZBCnWbB8OXRUv_ZbwuQ4ST38aibzJCVvgfOTCQGXzKN5XQpt3fXqh4IQeAmtPrC2tsfpYPUkuNply6p0YTZJiZsKP9VsyDWfPzR7vd7hrn7P/s1600/llagas+foto.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="595" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3OQiXrRiMCjpj8Jit4CL8hyphenhyphenkJXh2AXUW3ZBCnWbB8OXRUv_ZbwuQ4ST38aibzJCVvgfOTCQGXzKN5XQpt3fXqh4IQeAmtPrC2tsfpYPUkuNply6p0YTZJiZsKP9VsyDWfPzR7vd7hrn7P/s640/llagas+foto.png" width="640" /></a></div>
<h2 style="text-align: center;">
¿Cómo puedes luchar contra ti mismo? </h2>
Hoy traigo algo nuevo. Si bien sabéis que en este antro infernal tan solo publico aspectos de mi mugrienta vida, y que el lugar de descanso es <a href="http://laserpientealquimica.blogspot.com.es/" target="_blank">La serpiente alquímica</a>, mas hoy deseo brindaros aquí, con una reseña al último cortometraje de <b>terror</b> de Miguel Angel Font: Llagas. Este buen hombre, tras una breve conversación ayer tarde, me propuso el trato de hacer un reseña a cambio de ver su corto. Dicho y hecho. Y aquí me encuentro, cumpliendo mi irrisoria parte del trato. Todo esto, obviamente con mi burdo estilo literario y mi inexperiencia ante tal género.<br />
<br />
<i>El argumento gira en torno a Abel, un escritor que regresa de Egipto
con la inspiración rebosante y dispuesto a publicar la novela de su
vida. Poco a poco descubrirá, que no ha sido solo inspiración lo que ha
traído consigo, sino algo más que habita dentro de él.</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/b8T00LgoAOs?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
El director que engendró tan delirante belleza, fue <b>Miguel Angel Font</b>, padre también de otras criaturas, como es <b>Elmala3ien. </b>Claro está, no pudo parirlos tan satisfactoriamente sin la ayuda de los novelistas <b>Juan de Dios Garduño</b> y <b>David Mateo</b> y la banda sonora ambiental del compositor <b>Dannyels Valkfanien</b>.<br />
<br />
<a href="http://www.cinemastric.com/wp-content/uploads/539043_392191340846384_562699929_n.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://www.cinemastric.com/wp-content/uploads/539043_392191340846384_562699929_n.jpeg" width="282" /></a>Hablemos del guión, para desglosar tal creatividad en partes. La verdad es que uno ya tiene que hacerse la idea de la participación de dos grandes y eso te lleva a una percepción muy distinta de lo que puede ser la realidad. Pero claro, después de verlo cuatro veces, y degustar cada una de las expresiones, oraciones, interjecciones y conjunciones que hace cada uno de los personajes, creo que puedo dar algo poco turbio. Y es que, aquí comenzaré a escupir una idea que se repetirá a lo largo de la reseña: Esta historia se ha comprimido demasiado. Exactamente lo vemos con el guión, casi rozando también la trama. <b>Creo que se ha exprimido y estrujado hasta intentar meter en quince minutos una delicia de idea sin romper la esencia.</b> Debo reconocer que es jodidamente difícil dar algo de comer en un cuarto de hora; es indigerible, para qué engañarnos. Es por ello que cuanto más carga de contenidos conlleva el corto, más indigestión alcanzamos y peor sabor de boca nos deja. ¿Es malo? No, está de puta madre. H<b>ay que reconocer la naturaleza de un corto, y reconocer también que aquí el servidor es un tanto atrasado en el séptimo arte. Pero sí es cierto que para el consumidor poco experimentado, Llagas puede ser un tiro directo a cualquier parte de nuestro alma, mientras que realmente abarca toda una ráfaga de metralla metafórica.</b><br />
<b><br /></b>
Respecto a <b>la interpretación de los actores, destellan y se apagan constantemente</b>. Abel (Ángel de Miguel), está magnífico en aquellos momentos de tensión, que consumen más de la tercera parte de la película. Francamente diría que es el portador del ritmo y del ambiente. Pero otras muchas veces, se hace poco natural, y te arrastra de nuevo al lugar de partida; es entonces cuando debes esperar otra <b>magnífica interpretación para que se te encojan los huevos de tensión.</b> La pasividad de Susana (Belén Riquelme) es bastante <b>espontánea</b>, representa su papel como un reloj y a pesar de ser un personaje secundario, realmente interviene en cuanto al fondo se trata. Por último, Olga (Marta Calabuig), Rafa (Carlos G) nos dan una <b>pincelada de realismo</b> a la historia, pero al fin y al cabo son personajes triviales, cuya interpretación no se puede juzgar vivamente como los dos anteriores.<br />
<br />
<b>Ambiente oscuro y tenue</b> en la mayoría del corto, destacando obviamente las regiones de incertidumbre, que nos hace mantener la rigidez y la compostura. No me meteré más en temas de los que no tengo ni jodida idea.<br />
<br />
Sin embargo, cabe destacar, irrebatiblemente, el <b>uso del maquillaje y los efectos</b>. Es uno de los puntos fuertes de Llagas; si recordamos que la filosofía de Llagas es narrar una historia de terror a la antigua usanza, sin ningún tipo de efecto visual por ordenador. Y eso es fascinante, porque solo así se puede apreciar el trabajo que ha llevado detrás dicho cortometraje.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.discreethearts.com/data/article/419-llagas-se-estrenara-en-la-seccion-oficial-del-festival-de-sitges.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="289" src="http://www.discreethearts.com/data/article/419-llagas-se-estrenara-en-la-seccion-oficial-del-festival-de-sitges.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Respecto a la estética, es algo con lo que más me pararé. Frenaré en seco, os frenaré a vosotros, y cogeremos una silla. Después nos sentaremos a conversar el por qué cojones un corto, que al parecer es vendido como una genial opción al terror ordinario tal y como se ve en el tráiler, contiene un<b> mensaje emocional tan denso, tan profundo y tan variable para cada individuo.</b><br />
Anoche cogí mi manta, me metí en la cama, puse los altavoces a un volumen considerable y pulsé en el triángulo tumbado del video que Miguel Ángel, muy bondadoso, me había cedido. ¿Qué me encuentro? La antítesis de lo que estaba esperando. ¿Decepción? No, todo lo contrario.<br />
Hace algo más de una hora, hablaba con el autor de lo que me había supuesto, aunque no me quería desnudar mucho porque prefería exhibirme más en la reseña que personalmente. Me dijo textualmente, y si me lo permite citar: "<i><b>Siempre que hago algo, lo hago para que cada uno vea lo que quiera. De las pocas cosas que tengo claras de mi trabajo es que por lo menos no es plano en cuanto a significados o simbología; luego ya está en el espectador que capte lo que quiera, que es todo, una parte, o nada.</b></i>"<br />
Exacto. Ese es el<b> embrión de Llagas y sin embargo, también su cuchillo afilado</b>, el que le corta las venas.<br />
Por una parte, adoro esta semilla. No puedo perder el tiempo con algo tan maravilloso; esto no es lo veo, hago la reseña y santas Pascuas. De verdad puedo recoger fruto del fondo, aunque parezca imposible. Y es que desde mi punto de vista,<b> un artista debe día a día luchar contra encuentros fraudulentos con su inspiración, porque ¿qué es la inspiración, sino un fruto plantado en nosotros mismos, algo que portamos en nuestro interior, que nos puede matar o que nos puede fortalecer?</b>. Ese ha sido el disparo ¡Bom! En la frente.<br />
Sin embargo, el tratar este hemisferio sensible de la película no es tan fácil. Como mencionaba antes, hay más detalles que no he podido captar, y eso llevándome Llagas a mi terreno. Eso es el portal a una resumida conclusión.<br />
Para aquel individuo que busca la superficialidad terrenal, dichosa de una película de terror, lo lleva difícil, ya que no creo que sea el objetivo aquí sino que es tan solo un pensamiento cojonudo, barnizado en tintes muy negros y elementos enloquecedores. Sin embargo, aquellos infra-seres, en los que me incluyo yo, que desean buscar, o que sin querer han encontrado y violado dicho mensaje, <b>Llagas les dejará un delicioso sabor de boca, como le dejo a mí</b>.<br />
<br />
Enhorabuena Miguel Ángel, ahora hablando con propiedad.<br />
<br />
<b>Web del autor </b>- www.htproduc.com<br />
<b> Web del corto</b> - <a href="http://www.llagas2012.blogspot.com/" rel="nofollow" target="_blank">www.llagas2012.blogspot.com</a><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-80192778336399407602012-12-08T18:22:00.002+01:002012-12-08T18:22:54.297+01:00Sobre el arte de escribirHa tiempo ya que no publico nada, aunque no quiere decir eso que no escriba. Mi mente creativa está en sus momentos más <i>efervescentes</i> como lo llamo yo. Hoy os traigo algo del señor Kafka; que muera aquel quién no lo conozca. Aunque cargado de frases personales a quién escribe la carta, la verdad es que hay ciertos detalles que deben perdurar. Yo los recojo.<br />
Que quede como inciso que me alegro francamente de que visiten este antro infraseres como vosotros, que leéis mis palabras como si fueran importantes. Tanto a las personas de desconocida procedencia, como aquellas que se conocen muy bien.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG0dMTTcXvam5iRKJDv_clz3Nl47emByZ4bv_OBfZrz1nzeVx_6RzeIeAXtpScYZ8kaxHVPhEKjY871l2COy4rJk4OcoE1Emhyphenhyphend9o09jEuqwbD-C9T1lVeFsX-bRTDLdiscig4WAQWq3o/s1600/Franz_Kafka.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG0dMTTcXvam5iRKJDv_clz3Nl47emByZ4bv_OBfZrz1nzeVx_6RzeIeAXtpScYZ8kaxHVPhEKjY871l2COy4rJk4OcoE1Emhyphenhyphend9o09jEuqwbD-C9T1lVeFsX-bRTDLdiscig4WAQWq3o/s320/Franz_Kafka.jpg" width="232" /></a></div>
<br />
<i>En estos cuadernos hay, sin embargo, algo que falta por completo: aplicación, constancia y como se digan todas estas cosas [...]. Lo que a mí me falta es disciplina. El leer a medias estos cuadernos es lo menos que hoy espero de ti. Tienes un hermoso cuarto. Las lucecitas de los comercios brillan semiocultas y activas desde abajo. Quiero que cada sábado, comenzando desde el segundo, me permitas que te lea mis obras durante media hora. Quiero ser aplicado durante tres meses. Hoy sé ante todo una cosa: el arte tiene más necesidad de la artesanía, que la artesanía del arte. Claro que no creo que uno pueda obligarse a parir, pero sí a educar a los hijos.</i><br /><i><b> </b></i><br />
<div style="text-align: right;">
<i>Kafka a Oskar Pollak</i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-79780973196046819672012-12-01T17:01:00.003+01:002012-12-01T17:01:51.754+01:00Liberad al monstruo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://cdn.marilynmanson.com/wp-content/uploads/2012/10/the_unembodied_self-479x640.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://cdn.marilynmanson.com/wp-content/uploads/2012/10/the_unembodied_self-479x640.jpg" width="298" /></a></div>
Ya está bien joder. Se acabó, traed las llaves. Vamos a quitarle las esposas a esta bestia a ver que hace. No tranquilo, yo me ocupo, tú traélas. De acuerdo. Con tranquilidad sí. Ya era hora de darle un paseo, pensaba que se iba a morir ahogado en sus propios excrementos. Venga, sal de aquí. Vuela, corre, nada. Que sí, que eres libre. Tienes mucho que escribir ¿no?<br />
¿A qué esperas para dar vida a tus pensamientos? ¿A qué esperas para que tus monstruos maten todo lo que odias?<br />
De acuerdo, hazlo tú mismo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-56314079831412733742012-11-02T18:50:00.000+01:002012-11-02T18:50:00.176+01:00DesempolvarAhora paso por esa extraña etapa del escritor, en la que me encuentro antiguos relatos olvidados, en el camino de creación. Eso de leer relatos llenos de polvo esta bien, te hace recordar momentos y ambientes. También te hace recordar lo mucho que has avanzado, y lo mal que escribias cuando empezaste. Pero no está tan bien cuando esos relatos tienes que desengrasarlos, y volver a usarlos como vehículo principal.<br />
<br />
Bueno, ciertamente está de puta madre. Es como moldear a partir de una base, que sabes que es tu propia base. Complicado, pues debes intentar no romper los cimientos en la restauración, pero sencillo, porque tan solo debes apretar algunos clavos y poner algunas capas de pintura que se habían estado desollando.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.decoestilo.com/wp-content/uploads/2009/06/pintar_brocha.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="220" src="http://www.decoestilo.com/wp-content/uploads/2009/06/pintar_brocha.jpg" width="320" /></a></div>
<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/6/6c/Michelangelo%27s_Pieta_5450_cut_out_black.jpg/300px-Michelangelo%27s_Pieta_5450_cut_out_black.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a><br />
Pues eso tengo que hacerlo un par de veces con un par de relatos, para ir calentando motores. Se acerca noviembre, mes seco de certámenes. Es aquí donde debo desenfundar y arremeter contra toda revista viviente, e ir quitándome trabajo para diciembre, que este si que viene bien cargado de certámenes. <br />
<br />
A preparar buena mierda, que se acerca el invierno y los dedos se nos van a engarrotar a más de a uno.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-30885417308077115402012-10-30T16:00:00.000+01:002012-10-30T19:30:25.875+01:00Sutilezas directasNo sé que coño esconden las palabras de esta bestia descomunal de la literatura horror: <b>H.P Lovecraft</b>. Le debo mi escritura a él, de eso no tengo alguna duda. De esta manera sigo con mi lista de consejos y citas para escritores y lectores apasionados.<br />
<br />
<a href="http://academiaparaninfo.files.wordpress.com/2011/03/lovecraft3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://academiaparaninfo.files.wordpress.com/2011/03/lovecraft3.jpg" width="270" /></a><i>"Creo que la escritura fantástica ofrece un campo de trabajo serio nada indigno de los mejores artistas literarios; aunque uno muy limitado, ya que refleja solamente una pequeña sección de los infinitamente complejos sentimientos humanos. La ficción espectral debe ser realista y centrarse en la atmósfera; confinar su salida de la Naturaleza al único canal sobrenatural elegido, y recordar que el escenario, el tono y los fenómenos son más importantes para comunicar lo que hay que comunicar que los personajes y la trama. La «gracia» de un cuento verdaderamente extraño es simplemente alguna violación o superación de una ley cósmica fija, una escapada imaginativa de la tediosa realidad; por lo tanto son los fenómenos más que las personas los «héroes» lógicos. Los horrores, creo, deben ser originales: el uso de mitos y leyendas comunes es una influencia debilitadora. La ficción publicada actualmente en las revistas, con su orientación incurable hacia los puntos de vista sentimentales convencionales, estilo enérgico y alegre, y artificiales tramas de «acción», no puntúan alto."</i><br />
<div style="text-align: right;">
<i>H.P Lovecraft</i></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Lo que nadie puede discutir, es que originalidad no le faltó a la hora de relatar su obra oculta. Extravagante escritor con inmortales escritos. Nadie se puede cansar de leer lo que nos dejó; cada vuelta al argumento es otro universo nuevo que descrubir. ¿Qué encerraron sus portentosas adjetivaciones? Todo lo que fue, pero que sigue siendo.</div>
<div style="text-align: left;">
A romper héroes lógicos.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-4982458490860520192012-10-28T19:31:00.002+01:002012-10-30T19:30:40.502+01:00Los lindes del infinitoHacía ya tiempo que no dejaba algun excremento por este paraje. No es que me haya olvidado de vosotros, entes del averno, es que simplemente no he tenido tiempo físico para dedicarme a dejar alguna buena estupidez que podáis degustar. Pero bueno, saco un momento de la triste y fría tarde de domingo invernal, para dejar algo que no os interese, pero que pueda adornar un poco el polvo de mi conciencia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEZS_BGtAAyTZ-jCE2lYVwGcPvZhzQQFkhceWHs2fIR4u8waapxOyXOmc-lYKMeI0SM6M_gECog5tWNN3CJIoIYqi93Avmx6FKQht4s5Xeu8N5MKe3OOmjkz51lXxlZwGg_py2cM1TgN-_/s1600/615858_506048779413716_1082231138_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEZS_BGtAAyTZ-jCE2lYVwGcPvZhzQQFkhceWHs2fIR4u8waapxOyXOmc-lYKMeI0SM6M_gECog5tWNN3CJIoIYqi93Avmx6FKQht4s5Xeu8N5MKe3OOmjkz51lXxlZwGg_py2cM1TgN-_/s400/615858_506048779413716_1082231138_o.jpg" width="300" /></a></div>
Creo que he comenzado a definir aun más mi estilo. Cuanto más escribo, más noto lo desparramado que está, y más son mis intentos por recogerlo todo y concentrarlo en un solo foco. Pero no creáis que es fácil hacer ese trabajo. Es incluso más dificil que la propia escritura, el marcar tu ritmo.<br />
Ese es el problema de los escritores de pulp general. Nadamos en mar muy denso, es un género bastante extenso. Podemos sacar de ahí infinitud de historias, argumentos y personajes; hablando claro, infinitud. Con distintos finales, con distintos comienzos, pinceladas de estilos, aunque muchos crean que no se puede. Pero ciertamente, no nos afianzamos a algo concreto. Es nadar, y encontrar lo que te inspire. Lo coges y le das una paliza; su sangre es tu relato. El problema es que luego tienes otro, de distinta raza, pero que te inspira incluso más. ¿Privas a tu instinto asesino/literario de darle una paliza? No, deseas estrujarle cada uno de sus miembros hasta que tan sólo quede de él una plasta de carne, sangre y huesos.<br />
<br />
Más complicado hacerlo mientras tienes la cabeza llena de éxamenes decisivos que aprobar por cojones. Entonces la búsqueda desesperada de encontrar alguien a quien poder machacar es mucho más dificil. Puto y jodido arte.<br />
Eso no quiere decir, que no tenga mis buenas mierdas recién hechas, como "Lágrimas sobre el lienzo", enviada hace cinco minutos a la XIII Convocatoria de Calabazas en el trastero. Tengo muchas basuras a las que dar vida, como buen nigromante/"escritor" que soy. La lista es inmensa, se me encongen los huevos solo de imaginar que tengo aun otros cinco relatos que completar, y otros dos certamenes que hacer antes de que llegue la Navidad.<br />
<br />
Espero que ocurra el milagro, y mientras espero, escribo.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-25979018559819413912012-10-17T18:35:00.000+02:002012-10-17T18:37:28.779+02:00La esencia de la soledad<a href="http://www.biografiasyvidas.com/biografia/h/fotos/hemingway.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="http://www.biografiasyvidas.com/biografia/h/fotos/hemingway.jpg" width="320" /></a>Volviendo con mi repertorio de escritos, y revisando algunos ensayos de los más grandes, me topé con unas palabras que denotan la <!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:PunctuationKerning/>
<w:ValidateAgainstSchemas/>
<w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid>
<w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent>
<w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:DontGrowAutofit/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">magnificencia de este señor: <b>Ernest Hemingway</b>. Está recogido de un tratado repleto de consejos para escritores.</span><br />
<br />
<i>"Los escritores deberían trabajar solos. Deberían verse sólo una vez terminadas sus obras, y aun entonces, no con demasiada frecuencia. Si no, se vuelven como los escritores de Nueva York. Como lombrices de tierra dentro de una botella, tratando de nutrirse a partir del contacto entre ellos y de la botella. A veces la botella tiene forma artística, a veces económica, a veces económico-religiosa. Pero una vez que están en la botella, se quedan allí. Se sienten solos afuera de la botella. No quieren sentirse solos. Les da miedo estar solos en sus creencias."</i><br />
<div style="text-align: right;">
<i>Ernest Hemingway </i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-17812898288213940382012-10-11T19:52:00.001+02:002012-10-11T19:55:23.795+02:00Estúpidos pensamientos de escritorSon como voces de idiotas que no aprendieron callar. Conciencia, ese es el perfume de su existencia. La conciencia es la llama que aviva estos seres imaginarios.<br />
¿Qué llama? Diego.<br />
Siento que todo este tiempo he sido de las luces parpadeantes, que no saben que camino coger: relucir hasta apagarse o vivir apagadas para no relucir. Es extraño, pero reconozco que me he dado una importancia que ni yo mismo me merecía.<br />
<br />
"<i>Supongo que todos los escritores sienten que el mundo en el que viven conspira contra su talento.</i>" <b>James Baldwin</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_anton_semenov/0002.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_anton_semenov/0002.jpg" width="297" /></a></div>
He pecado en pensar que era especial, cuando me movía con la corriente, de forma externa. Es decir, cada persona, por muy cercana a nosotros, jamás enseñará nada más que la carcasa de su motor, pero nunca más que eso. No veremos sus engranajes, ni siquiera su motor en sí. Tan solo un envoltorio externo, que recubre lo que de verdad tiene dentro, y que es independiente de su forma o tamaño.<br />
Pero, la diferencia entre yo, y cualquier otro retrasado con ideales más o menos similares que los míos, es que tiendo, erróneamente, a abrir mi chasis como una puta. Mostrar mi desnudez, es mi mayor logro, y eso es lo que fundamenta lo que soy. Un "escritor".<br />
El alma del escritor no es sugerencia, sino destrucción de censura.<br />
Eso sin embargo, no me hace único, ni especial. Muchas veces, he caido en la tentación de pensar, que había caído en el típico agujero oscuro, plagado de mentes anónimas encaramadas a las extravagantes subculturas contempóraneas. Son ese tipo de gente que hay que tratar con cuidado para que no se molesten, porque se creen de una calidad superior a un violín <i>Stradivarius</i>, y su centro gravitatorio gira en torno a ideales utópicos e inconformistas.<br />
<br />
Por suerte, espero decir con orgullo, que no ando atrapado ahí. ¿Por qué? Es simple.<br />
Siempre me he movido, tanto literariamente como en mi vida personal, en ramas de modestia. He intentado no ser prejuicioso con nadie, pero tampoco sin caer en la hipocresía. He sido como soy, y soy como soy y seré como soy, porque no soy nada más.<br />
Por otra parte, muchas veces estar atento a lo que vemos, nos impide escuchar la música de alrededor, o percibir el tacto rugoso sobre el que se apoya nuestra mano. Andaba con pies de plomo, intentando ser carcasa donde debía ser carcasa, y ser cables cuando debía ser cables. Pero eso me ha impedido aprender muchas otras cosas.<br />
<br />
Con pesar digo, que no me quiero convertir en lo que veo. Como un niño que sufre pesadillas, es mi vida, cargada de ejemplos contrarios a mi forma de ser. No de forma física, por suerte estan lo suficientemente alejados de mi para no tener que mantener una escueta conversación con ellos. Pero saber que existen me estremece.<br />
¿Cuantas declaraciones tendré que hacer para desapegarme de todo ese género? Soy carcasa, y todos me ven como carcasa. Por suerte, también soy cables, cuando escribo de verdad. No esta puta mierda, sino relatos de verdad.<br />
Si lees esta basura estas perdiendo el tiempo, no voy a meter a nadie esto por el ano, ni esperar a que disfrute con ello.<br />
<br />
Supongo que es por eso, que cuando otros se penetran mutuamente y con cuidado, las enredadas y ofuscadas quejas de todo su alrededor, y su brillante color ante la cruel vida, prefiero ser la cajita que encierra <i>algo</i>. <br />
El ser único no implica resaltar sobre los demás, sino todo lo contrario. Vivir con el pesar de no sentir aplausos detrás de tu culo cada vez que haces algo.<br />
<br />
Como un escritor.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-71485919524226678292012-10-07T16:35:00.002+02:002012-10-07T16:35:39.549+02:00Cuentos de hadas<i><span style="font-weight: 400;"></span></i><span style="font-weight: 400;">Llevaba ya tiempo sin publicar nada. Como ya sabeís he tenido días complicados, y aunque os prometí que llenaría el estómago de mi serpiente, aun no lo hecho. </span><br />
<span style="font-weight: 400;">Por otra parte, también me gustaría anunciar mi selección en el certamen Ciudadela 2012 del Grupo Valentía. Tanto esfuerzo debía tener algun fruto.</span><br />
<br />
<br />
Quería ir también abandonando conciencias y polladas, y también publicar algunas cosas de interés para el lector, y también para el escritor de cualquier género fantástico. No quiere decir que vaya a destruir la esencia de este blog, pero sí evolucionará, tansmutando en entradas mucho más densas en atracción, y un poco menos cargadas de mierda.<br />
<span style="font-weight: 400;">Cómo no empezar alguna de estas entradas, algo más originales, con un pequeño fragmento del ensayo de un grande con mayúscula: <b>J.R.R Tolkien</b>. Me encantaría recoger el ensayo entero en esta entrada, pero me temo que es bastante extenso como para dejarlo. Me he planteado en desglosarlo en varias divisiones, e ir sirviendo este deleite de realidad creativa poco a poco. Os dejo con el primer párrafo de esta maravilla literaria:</span><br />
<i><span style="font-weight: 400;"><br /></span></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNKVeoSj_i-ypJa83MmnpQ-tBjTIa7kXY4DV6aAVERO8P04bTgm6J1ASSsOfNc1-YcOJNf5cel5IRnzVizDFRGiNjr0y6F2fPkWqCx2lhWburtDBt3WD90zaN0eWg5c8tbxCNR-t3AGZs/s1600/J.R.R._Tolkien_photo_h-m.350w_263h.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNKVeoSj_i-ypJa83MmnpQ-tBjTIa7kXY4DV6aAVERO8P04bTgm6J1ASSsOfNc1-YcOJNf5cel5IRnzVizDFRGiNjr0y6F2fPkWqCx2lhWburtDBt3WD90zaN0eWg5c8tbxCNR-t3AGZs/s320/J.R.R._Tolkien_photo_h-m.350w_263h.jpg" width="320" /></a></div>
<i><span style="font-weight: 400;">"Mi propósito es hablar de los cuentos de
hadas, aunque bien sé que ésta es una empresa arriesgada. Fantasía
es una tierra peligrosa, con trampas para los incautos y mazmorras
para los temerarios. Y de temerario se me puede tildar, porque,
aunque he sido un aficionado a tales cuentos desde que aprendí a
leer y en ocasiones les he dedicado mis lucubraciones, no los he
estudiado, en cambio, como profesional. Apenas si en esa tierra he
sido algo más que un explorador sin rumbo (o un intruso), lleno de
asombro, pero no de preparación. Ancho, alto y profundo es el reino
de los cuentos de hadas y lleno todo él de cosas diversas: hay allí
toda suerte de bestias y pájaros; mares sin riberas e incontables
estrellas; belleza que embelesa y un peligro siempre presente; la
alegría, lo mismo que la tristeza, son afiladas como espadas. Tal
vez un hombre pueda sentirse dichoso de haber vagado por ese reino,
pero su misma plenitud y condición arcana atan la lengua del viajero
que desee describirlo. Y mientras está en él le resulta peligroso
hacer demasiadas preguntas, no vaya a ser que las puertas se cierren
y desaparezcan las llaves."</span></i><br />
<i><span style="font-weight: 400;"><br /></span></i>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-weight: 400;">Sobre el cuento de hadas - J.R.R Tolkien</span></i></div>
<i><span style="font-weight: 400;"><br /></span></i>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-42608253945458515302012-09-29T14:30:00.001+02:002012-09-29T14:31:24.986+02:00El Árbol de Las LápidasE<span style="color: white;">speluznante lugar, creado por el ingenio macabro de Thomas Hardy. Adjunto el por qué de este extravagante sitio, y unas cuantas imágenes. </span><br />
<br />
<span style="color: white;">"Antes de conventirse en un novelista famoso <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Thomas_Hardy" target="_blank">Thomas
Hardy</a> (del cual toma nombre el árbol) trabajó
como ayudante de un arquitecto llamado Arthur Blomfield entre
1862 y 1867. Durante este periodo se tuvieron que realizar
unas obras en la parte antigua de la Iglesia de Saint Pancras.
El obispo de Londres ordenó a Arthur Blomfield reubicar
cientos de tumbas que había en el cementerio, pues
parte de los terrenos habían sido vendidos para que
pasaran las vías de tren, que empezaban a conformar
el complejo entramado ferroviario de la época. Por
supuesto Blomfield dejó esa molesta tarea para su ayudante
quien tuvo que encargarse de que se desenterraran todos los
ataúdes y cadáveres, que fueron enterrados de
nuevo en otra localización.<br /><br />
Las lápidas sin embargo no tenían un destino
claro, Hardy pensó que deshacerse de ellas o lanzarlas
al río Tamesis sería una
falta de respeto por
lo que decidió colocarlas en forma de círculo
rodeando un joven fresno. Al fin y al cabo las tumbas que
había en la parte desmantelada del cementerio eran
muy antiguas y prácticamente nadie se acercaba a visitarlas.<br /><br />
Décadas después el árbol fue creciendo
y su tronco y raíces envolviendo las lápidas
dando el aspecto de que las tumbas eran parte del mismo fresno.
Para Thomas Hardy el año que trabajó desenterrando
cadáveres y ataúdes no pasó en vano,
pues le sirvió como fuente de inspiración para
los más sombríos pasajes de sus novelas."</span>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/08.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/08.jpg" width="640" /></a><a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/02.jpg" width="640" /></a><a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/01.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/10.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/10.jpg" width="240" /></a><a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/04.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_arbol_tumbas/04.jpg" width="240" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">*Información y fotografías extraídas de www.escalofrio.com*</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07623019373404910934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-59993875313257945442012-09-27T20:07:00.002+02:002012-09-29T13:17:39.399+02:00Arte en negroJoder, parad ya. Dejadme en paz. No, es imposible.<br />
<br />
Mil historias, como una manada de búfalos, que se remueven tranquilamente pastando en mi mente, pisoteando y mancillando el terreno hóstil de mis pensamientos. No puedo apenas dormir, si bien tengo que ocupar mis horas de sueño con otras estupideces, para acallar las mil bocas que me susurran mil veces.<br />
- Mañana escribo<br />
- <i>No, ahora.</i><br />
- Son las tres de la mañana.<br />
- <i>Ahora.</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.escalofrio.com/n/cur_juha_arvid/01.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="http://www.escalofrio.com/n/cur_juha_arvid/01.jpg" width="400" /></a></div>
Se van acortando plazos, reduciendo presiones, aumentando nervios, acotando personajes, repasando sipnosis. Eso es malo y bueno. Por una parte, esos lamentos errantes son insoportables, y el hacerlos callar poco a poco es bastante placentero. Aunque por otra parte, también es gratificante saber que hay susurros, porque creo que es bastante mejor delirar de vez en cuando, que no delirar nunca. La locura, te hace apreciar la estabilidad de la cordura, pero al mismo tiempo, gozar de un momentáneo y desequilibrado estado. <br />
<br />
Por otra parte, dicho sea de paso, tanto certamen, tanto relato y tanta hostia, servirá para alimentar un poco a mi joven serpiente, así que estad atentos para cuando le eche un buen trozo de carne a mi sangrienta y extravagante mascota. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-84280109882346251262012-09-24T17:56:00.003+02:002012-09-24T17:59:22.850+02:00Entre hachas y arcosSe acerca una buena ráfaga continua de certámenes literarios. Es buena época para sangrar por los dedos, y que unas buenas ojeras se despierten mientras tú no duermes. Es buena época también para dejar que todos los personajes, todos los argumentos, todos los finales y principios que tienes en tu estómago sean expulsados cómo sea, por dónde sea, cuándo sea.<br />
<br />
Y si no veo mal, se acerca por el horizonte, el colosal premio Gandalf 2012 de la Sociedad Tolkien Española, en la que debe salir de mí, después de una cadena que cubre meses de terror, miedo y horror, un relato de fantasía que tendrá ambiente en la Tierra Media.<br />
¿Cómo puedo hacer esto? Mierda, enanos, elfos y orcos, ya os habíais marchado, no deberíais volver a mi mente. Ahora es mucho peor que antes, hay más tormenta.<br />
<br />
<b><i>El enano más joven partió el laúd del trovador en su espalda.</i></b><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">No podéis volver, además, vosotros no. <i> </i></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<b><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><i>-Dímelo mientras dejo tu dinero en el escote de una fulana - respondió el enano viejo, entre risas entrecortadas. </i></span></span></b><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><i><br /></i>
Ya lo dejé bien claro en su día "Es la última vez que traigo enanos a mi taberna"</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span>
<b><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><i>- Soy Olaf, y estoy sucio, también
harapiento, pero con esta preciosidad, – dijo mientras sacaba su hacha- puedo
separar tu cabeza del cuello en un solo movimiento.</i></span></span></b><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">¡De acuerdo! ¡Está bien! Salid todos de vuestra jaula: Brogail, Breog, Murdin, Olaf y Bognar. Recordad que esto no es el antiguo Diego. Este es mucho más cruel y malévolo. </span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Prepararos para una muerte segura. </span></span><br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:PunctuationKerning/>
<w:ValidateAgainstSchemas/>
<w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid>
<w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent>
<w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:DontGrowAutofit/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:PunctuationKerning/>
<w:ValidateAgainstSchemas/>
<w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid>
<w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent>
<w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:DontGrowAutofit/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:PunctuationKerning/>
<w:ValidateAgainstSchemas/>
<w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid>
<w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent>
<w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:DontGrowAutofit/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]-->Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-8243105994437587052012-09-21T17:56:00.002+02:002012-09-21T17:56:53.736+02:00Reloj de aireTiempo. Naciste escaso y mortal, pero valioso en tu efímera existencia. Tan exiguo como nuestras vidas, tan perecedero como el fuego y tan valioso como un diamante recién pulido. Puto tiempo ¿Por qué tuviste que salir así, si nadie te tiene en cuenta hasta que te pierde?<br />
Comienza el instituto, esa cárcel encubierta, ese infierno de humo. Mi tiempo se va reduciendo, y con él, la posibilidad de escribir como lo hacía antes.<br />
<br />
No, por suerte no voy a dejar que me cague el miedo en la cara. ¿Qué haré? ¿Dejaré de estudiar? No, tampoco dejaré que me abrace la pereza.<br />
Cualquier momento es bueno para escribir, incluso si tu musa no está cerca. No hay mejor forma de inspirarse para escribir, que escribir. He sabido ser bastante selecto con el tiempo, el lugar y la hora a la que me solía dedicar para escribir. Supongo que estará bien adaptarse al frío temporal del estudio y sacar un espacio dónde y cuándo sea.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.heinleinia.com/images/heinleinbio.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.heinleinia.com/images/heinleinbio.jpg" /></a></div>
Por ahora, me robaré un lapso de sueño, pero tal vez más adelante, tenga el suficiente coraje de escribir en el autobús. Aunque me temo, que quedará en una esperanza por dormir un poco más, porque como decía el señor Heinlein:<br />
<br />
<b><i>"No tienes que avergonzarte por escribir, pero hazlo a solas y lávate bien las manos cuando hayas terminado."</i></b><br />
<br />
De lo que sí estoy seguro es que, aunque esté hasta los huevos de todo, el arte no me dará la espalda. Tampoco se la daré yo al arte, y por tanto, tampoco a vosotros si es que hay alguien que no tiene mejor cosa que hacer que leer esta basura hoy en día.<br />
No es una excusa, ni siquiera una queja. Al fin y al cabo, esto es un diario de bitácora, que menos que poder dejar claro que los relatos deben salir un poco más suavemente. Al igual que mis pensamientos escritos.<br />
<br />
Un escritor, incluso un "escritor", debería tener la pculiar habilidad de no poder vivir sin escribir.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-85450508597646508702012-09-17T14:21:00.000+02:002012-09-17T14:21:00.660+02:00La serpiente alquímica<a href="http://tejiendoelmundo.files.wordpress.com/2010/02/ouroboros_by_zarathus1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://tejiendoelmundo.files.wordpress.com/2010/02/ouroboros_by_zarathus1.jpg" /></a>No temáis pequeños relatos, que vivis entre sogas de pensamientos, y estúpidas filosofías paranoicas, como retales delirantes de mi retorcida y desbaratada mente. Os he hecho un pequeño hueco, en el pegajoso y maloliente estómago de esta serpiente eterna.<br />
Sí, ya sé que es un poco incómodo vivir aquí, pero es lo que hay. <br />
No, lo siento, no puedo cambiar vuestro hogar.<br />
¿Que por qué? Es simple, este es mejor que ningún otro sitio que haya podido encontrar.<br />
Es eterno.<br />
No todos los sitios son eternos, ¿Hay algo más eterno que intentar terminar un círculo? Y si una serpiente se empieza a morder su propia cola, ¿No hace la forma de un círculo?<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Mis pequeños relatos, bienvenidos al ínfimo e infinito quimérico mundo de La serpiente alquímica.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: white;"><a href="http://laserpientealquimica.blogspot.com.es/" target="_blank">La serpiente alquímica</a></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-2771838595586659882012-09-16T16:06:00.002+02:002012-09-16T16:07:13.401+02:00¿Disfraces?Pensaba yo que iba a terminar el verano y mi relación con Diego iba a morir. Tan solo iba a quedar lo que escribimos juntos, esa basura que no sirve nada, y que tanto se empieza a apreciar.<br />
Pero la verdad sobre él, creía que iba a tener que seguir dándome el trabajo de buscar esa fórmula extraña y reducida, que recogiera toda su vida.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://s2.cucharasonica.com/files/2008/07/clown-now.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://s2.cucharasonica.com/files/2008/07/clown-now.jpg" width="320" /></a></div>
Un solo seudónimo que encierra tanto, solo tres palabras, que enfrascan mi alma. Sin embargo, no sabía o no podía leer la etiqueta de ese curioso recipiente. No había colores en la máscara, ni figuras en el disfraz.<br />
<br />
Y justo cuando pensaba que todo había acabado, llegó la frase que me abrió lo ojos. Usaba a Diego, pero ¿Por qué? ¿Por qué tenía la necesidad de firmar con ese nombre y no con el mio real? ¿Cómo lo usaba ni siquiera saber el motivo?<br />
<br />
<span style="color: #444444;"><b><span style="background-color: #cccccc;"><span id="current_status_body"><span class="_updateStatus" id="contentUpdateStatus">A
algunos hombres los disfraces no los disfrazan, sino los revelan. Cada
uno se disfraza de aquello que es por dentro. --<i> G.K Chesterton</i></span></span></span></b></span><br />
<br />
<br />
<br />
Por fin. Esa es la razón. Es tan sencillo, como una máscara invertida, me "refugiaba" en Diego, solo para mostrarme de verdad.<br />
<br />
Supongo que por este extravagante disfraz de desnudez, seguiré escribiendo. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-36681924527024180622012-09-04T17:45:00.002+02:002012-09-04T17:45:28.986+02:00Otro añoOtro año más, ¿Y qué? Sigo igual me siento igual. Tanta celebración, es tan solo un simbolismo tradicional. No me gusta ser tan especial en un día tan normal, realmente me encantaría pasar desapercibido, como pasa siempre. No rechazo nada, lo recogo con gusto y saco el jugo de que puedo a los regalos que me dan, que ya es mucho.<br />
Son dieciséis años que no se dicen pronto, pero que no son nada en la vida. Como persona, me queda aun mucho todavía que caminar, si no muero antes claro. Como no soy yo quien tacha los nombres y destruye a las personas, como no soy quien decide el destino de nadie, ni siquiera el mío, solo deseo que sea una vida próspera la que me espera, al menos hasta que haya acabado la mitad de los cometidos que tengo aquí, terrenalmente atados. Deseos superfluos, caprichos inocentes, que tengo que acabar si debo descansar en paz conmigo mismo.<br />
<a href="http://tejiendoelmundo.files.wordpress.com/2010/03/el_cementerio.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://tejiendoelmundo.files.wordpress.com/2010/03/el_cementerio.jpg" width="271" /></a>Aun más he de decir si hablamos de Diego, que le queda el mismo camino que a mis manos que le dan forma y a mi mente que le da vida. Todavía es larga la senda, pero por una parte, siento algo extraño. Me permito el día como de descanso optimista, para ver que he perdido tiempo, mucho tiempo. No he ganado dieciséis años, los acabo de perder. Los acabo de tirar por la borda, lo mismo que tiro días y días de crecimiento físico e intelectual por un pozo sin fin.<br />
<br />
Podría haber escrito mucho más de lo que llevo, y ya he perdido mucho tiempo. Es tanto tiempo el que he perdido, que tengo el impulso irrepimible de intentar querer darlo todo por recuperarlo. Sé que no puedo resucitar esos minutos, pero si puedo darles un buen mausoleo. Una tumba como se merecen. Incluso una tumba que sea un puente en mi vida, la casa de mi alma. Eso hago con mis escritos, encerrar dieciséis años, y de paso recoger los diecisiete, y los dieciocho, y toda mi vida en papel.<br />
Yo no soy gran cosa, soy otra mierda más, como los demás. Pero mi tumba, tiene que ser alta. ¿Qué es la tumba? Mi arte.<br />
No quiero que se recuerde mi nombre de artista. Quiero que se recuerde mi arte.<br />
Ya queda menos para que muera el artista, y perdure su arte. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-67236241342314964532012-09-02T18:06:00.003+02:002012-09-02T18:12:59.428+02:00¿Dónde estan mis monstruos verdes?<a href="http://www.clivebarker.com/images/gallery/misc2/500/bob4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.clivebarker.com/images/gallery/misc2/500/bob4.jpg" width="234" /></a>Este es un tema que me lleva ya dando dolores de cabeza desde que decidí que mi sillón de confort, estaba en el terror y el horror. Los noto dentro de mi. Como se mueven, como se retuercen dentro de mi ser intentando abrirme en canal para salir de la jaula de piel en la que los tengo encerrados. Son mis monstruos, que me atenazan día tras día, con los que tengo que convivir. A los que amo con total locura, y los que me odia con total fervor.<br />
<br />
No digo nada nuevo, no es una novedad. Antiguamente, estos monstruos te dominaban, sucumbias a sus aullidos y
los soltabas por la mano. Hubo momento en el que alguien descubrió que
salian de un pincel, una nota o una mina. Desde entonces, transmutar
monstruos en arte, se ha convertido en uno de los mejores dones que
cualquiera puede desear.<br />
<br />
Traigo unas suculentas palabras, del que ahora reconozco mejor creador de monstruos interiores, un simple maestro del horror contemporáneo: Clive Barker<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.clivebarker.com/images/gallery/visions/250/grimace.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.clivebarker.com/images/gallery/visions/250/grimace.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 4758px; word-spacing: 9px;">«</span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 2px; top: 4863px; word-spacing: 11px;">La buena ficción de horror </span><span class="a" style="left: 538px; top: 4968px; word-spacing: -1px;">siempre debe estar un paso más allá de los <span class="w6"></span>límites del buen gusto, para que el <span class="w7"></span>lector </span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 5072px; word-spacing: 3px;">reciba la sensación de que el libro que tiene en sus manos es peligroso. La gente</span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 5177px; word-spacing: 5px;"> recurre a la ficción de horror para que ésta impugne sus tabúes, y a mí me gusta </span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 5281px;">satis<span class="l6">face<span class="l6">r <span class="w7"></span>este deseo. Casi toda <span class="w6"></span>la ficción de <span class="w8"></span>horror empie<span class="l6">za con <span class="w7"></span>una vida rutinaria </span></span></span></span><span class="a" style="left: 538px; top: 5386px;">que es desquiciada por la aparición de un monstruo. Una vez eliminado el monstruo,</span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 3px; top: 5491px; word-spacing: 9px;"> todo vuelve a la normalidad. No creo que esto sea válido para el mundo. No</span><span class="a" style="left: 538px; top: 5595px; word-spacing: 1px;"> podemos destruir el monstruo porque el monstruo somos nosotros. Piénselo: no hay</span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 2px; top: 5700px; word-spacing: 12px;"> peores monstruos que las personas con quienes nos casamos, o con quienes </span><span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;">trabajamos, o que nos han engendrado.»</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;">No se queda aquí este maravilloso artista. De hecho esto es una simple y burda introducción a lo que realmente expresa su arte, y sus más íntimas motivaciones.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.clivebarker.com/images/gallery/weird/500/the_diver_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.clivebarker.com/images/gallery/weird/500/the_diver_500.jpg" width="238" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span class="a" style="left: 538px; top: 538px; word-spacing: 7px;">«Mi anhelo de perversidad es</span><span class="a" style="left: 538px; top: 643px; word-spacing: -2px;">tal vez un poco más completo que el de algunos de mis colegas escritores —confesó</span><span class="a" style="left: 538px; letter-spacing: 3px; top: 747px; word-spacing: 12px;">—. Qu<span class="l7">ier<span class="l8">o de<span class="l6">ci<span class="l7">r qu<span class="l8">e si olf<span class="l8">at<span class="l7">eo la pr<span class="l6">ed<span class="l7">ic<span class="l7">tib<span class="l8">il<span class="l6">id<span class="l6">ad de al<span class="l6">go qu<span class="l7">e es<span class="l7">to<span class="l6">y ha<span class="l7">ci<span class="l6">en<span class="l7">do<span class="l7">,</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 852px; word-spacing: 1px;">inmediatamente me enfrío y dejo la pluma. Esto determina que mis cuentos sean un</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 956px; word-spacing: 4px;">poco escandalosos para algunos gustos, pero también determina que los lectores</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 1061px; word-spacing: 1px;">aborden mis cuentos con la certeza de que se van a encontrar con algo que no se</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 1166px; word-spacing: -2px;">parece a ninguna otra cosa. Supongo que ésta es la cualidad que ha demostrado ser </span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 1270px; word-spacing: -1px;">fructífera... Nunca me he autocensurado. Nunca he emprendido una indagación para</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 1375px; word-spacing: 1px;"> después detenerme a mitad de camino al darme cuenta de que me lleva a algo más </span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 1479px; word-spacing: 7px;">macabro de lo que puedo soportar. Nunca he eliminado ningún subtexto sexual de</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 2px; top: 1584px; word-spacing: 8px;">mi obra; en cambio, he tendido a llevarlo hasta sus últimas consecuencias con</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 4px; top: 1689px; word-spacing: 21px;">m<span class="l6">uc<span class="l9">ho pl<span class="l8">ac<span class="l9">er<span class="l8">. Y nu<span class="l9">nc<span class="l9">a he su<span class="l10">pu<span class="l8">es<span class="l9">to qu<span class="l10">e al<span class="l8">go er<span class="l8">a de<span class="l8">m<span class="l6">as<span class="l9">ia<span class="l8">do pa<span class="l8">sm<span class="l11">os<span class="l9">o o</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 2px; top: 1793px; word-spacing: 17px;">ext<span class="l7">rao<span class="l7">rdi<span class="l6">nar<span class="l6">io par<span class="l7">a mi<span class="l6">s lec<span class="l7">tor<span class="l6">es. Sie<span class="l7">mpr<span class="l8">e he sup<span class="l7">ues<span class="l7">to qu<span class="l6">e son tan val<span class="l7">ien<span class="l7">tes<span class="l6">,</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 3px; top: 1898px; word-spacing: 10px;">temerarios y morbosos como yo... La verdad es que no me encarnizo con lo</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 2px; top: 2002px; word-spacing: 11px;">sanguinario. Me encarnizo con todo. Cuando mi relato es sanguinario, es muy</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 2px; top: 2107px; word-spacing: 8px;">sanguinario; cuando es sexual, es muy sexual; cuando es humorístico, es muy</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 2212px; word-spacing: 9px;">gracioso. No me gustan las medias tintas... Así que no creo ser un buscador de</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 2316px; word-spacing: 4px;">sangre. Soy un buscador de excesos. Me gusta llevar los cuentos, los hechos y los</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 2421px; word-spacing: 2px;">personajes hasta las últimas consecuencias. Me afligiría que mi público me leyera</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; letter-spacing: 1px; top: 2525px; word-spacing: 3px;">sólo para ver cómo despedazan a la gente. Esto sería un poco como asistir a una</span><span class="a" style="font-size: small; left: 538px; top: 2630px; word-spacing: -2px;"> función del Rey Lear sólo para ver cómo le arrancan los ojos a Gloucester.»</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.clivebarker.com/images/gallery/misc1/500/14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.clivebarker.com/images/gallery/misc1/500/14.jpg" width="223" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: x-small;"><span class="a" style="left: 538px; top: 2630px; word-spacing: -2px;"><br /></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span class="a" style="left: 538px; top: 2630px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: inherit;">Da bastante que pensar este sublime artista, del que aun me quedan muchas cosas que aprender. Espero que vosotros también seais capaz de sacar vuestros monstruos gracias al brillo que nos deja el señor Barker.</span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="a" style="left: 538px; top: 5804px; word-spacing: -2px;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span class="a" style="left: 538px; top: 2630px; word-spacing: -2px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></span></span> </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-81352552619338688612012-08-29T17:26:00.001+02:002012-08-29T17:26:25.466+02:00No es un juegoQue desilusión, cualquiera que lo haya probado y haya caído en sus garras sabe de que estoy hablando. No, no vengo a repetirme, repetir es odioso en los escritores. Una misma idea, un mismo argumento, si no se usa como es debido lleva a una espesura que ni siquiera la expresión puede disolver. Y nadar entre espesura, cansa.<br />
No vengo a escribir de nuevo sobre: Que "malo" es el arte con nosotros, como nos "maltrata", cuanta locura hay que tener para "amarlo". Otra vez no.<br />
Me acerco al panorama del gremio, integrándome cómodamente en lo que yo debo ser en un futuro. Me amueldo con tranquilidad a personas que hacen liviana esta tarea, a pesar de ser ardua y laboriosa. Pero por otra parte, mucho me temo que puedo observar con más detenimiento desde este monte a aquellos que hacen otro tipo de grupos artísticos, y que enfocan su camino a otro objetivo.<br />
De verdad que la hipocresía no es un defecto mío por suerte o por desgracia. Veis lo que es, y lo que es es lo que veréis. No hay nada más que sonsacar de este alma, que esas criaturas que quiero apasionadamente. Esa es mi senda, y ahí debo terminar.<br />
Pero mucho más lejos quedan aquellos que con picardía, enfrentan su habilidad a otros fines mucho menos interesantes y productivos. No digo que nadie vaya a conquistar el mundo escribiendo o pintando, y bien se sabe que podría, pero no es eso lo que ocurre.<br />
Estoy conociendo gente que piensa como yo, que puede conversar tranquilamente, tal y como escribo, mostrando un impoluto pensamiento de mi visión de la vida. Pero voy conociendo a personas contrarias a este hecho. Desgraciadamente, todas de mi edad, aunque la generalización no da ninguna ventaja, ya que sé que fuera hay algunas maravillosas mentes prodigio con ganas de inspirarme un poco.<br />
Esto no es un juego. De acuerdo que quieras impresionar a la chica que conociste el otro día. El arte es como la magia, sabe embaucar y su truco no se ve, tan solo el producto es lo que se obtiene. Pero nadie hizo el arte, por lo tanto, no es un don que podamos usar las personas, para algunas personas. Es todo con todo, en una perfecta relación simbiótica. Que esa pobre muchacha ignorante se deshaga en flujo mientras se quemas la cabeza por hacer un poema de su agrado, no es un divertimento sano.<br />
No digo por ello que mi divertimento sea por eso más sano. Tampoco me quedo en este tipo de homosexuales artísticos.<br />
También conozco gente que desea que su trabajo sea admirado por otros. Es obvio y razonable, todos los artistas quieren el reconocimiento a su arte, como una madre lo querría para sus hijos. Pero estos son capaces de ensortarte por el ano su blog lleno de flores y mariposas, y no por ello será peor. Lo peor es cuando no saben aceptar una crítica negativa, porque su anhelo no reside en una mala opinión, sino en unas buenísimas opiniones. Y crean su propio espejismo de su arte, como el vidrio deformado que nos muestra aberraciones de lo que no es, ellos ven allí la mas verdadera mentira.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikjhwgSgLdAhnqov57co_1vBi7ajiKTNreF90j8hnKFMlREyvc4uegUa1c3DaAyVVINkJYwzFqlKRT9ft_vebh7Yl_zeBOjAGQrCLDxe5fiagJw6QttDilrSjwUZwmQEnilIk3do1Dy5Q/s1600/Mano+dados.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikjhwgSgLdAhnqov57co_1vBi7ajiKTNreF90j8hnKFMlREyvc4uegUa1c3DaAyVVINkJYwzFqlKRT9ft_vebh7Yl_zeBOjAGQrCLDxe5fiagJw6QttDilrSjwUZwmQEnilIk3do1Dy5Q/s320/Mano+dados.jpg" width="320" /></a></div>
¿Qué ocurre? ¿Es divertido este juego? No es un juego. Todas las risas que os pueda provocar esto, son un engaño. Todas las ilusiones que os pueda provocar esto, son un engaño. Todos los comentarios positivos que recibis diariamente, son un engaño.<br />
<br />
Que nadie me tache por prejuicioso, en un intento ahogado de soltar todo lo que llevo dentro. Es tan cierto que los nombres están grabados en mi cabeza, solo los que conozco, pero también los que no conozco pecan de igual manera.<br />
Bien sabéis ya, si no os habéis enterado aun, que soy modesto, no lo suficiente que me gustaría ser. Me siento halagado con un suspiro, pero no proclamo mi grandeza, porque sé que tan solo es un suspiro. Mis halagos los hago yo, y aun no he tenido alguno del que me sienta de verdad orgulloso. Pero mis críticas las hacéis vosotros. Y eso es irrefutable.<br />
<br />
No escribo para nadie, escribo para todos los que me quieran leer. No escribo para vuestras buenas críticas, sino para las buenas mías, que aun no tengo. Ya he tenido bien claro, que el arte no es un juego.<br />
<br />
Y a quién no le guste, que hable ahora o que calle para siempre.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4254292829073179195.post-41170309034048711332012-08-25T23:42:00.002+02:002012-08-25T23:42:25.812+02:00Rutina del escritorLa rutina del escritor, de lo menos rutinosa y de la más productiva de las rutinas de cualquier oficio. Es simple, pero a la vez compleja. Su simpleza reside en lo que es un molde predefinido que marca el ritmo de todas las rutinas. Su complejidad se acomoda en que el molde varía, día tras día renovamos molde. Pero, ¿cual es el molde?<br />
<br />
Te levantas un día cualquiera. Como de costumbre, tu historia, con todos su personajes, con el acoplamiento de una introducción válida, la firmeza de un nudo competente y el desenlace revelador e impactante que todo buen relato debe tener, te ha estado dando la lata toda la maldita noche. Tus escritos no entienden de estrellas o sol, sino de vivir o morir. Obviamente, coges un lápiz con el deseo de escribir algo que se pueda leer. Que horror, esto es una mierda, dices después de un par de párrafos. No quieres tirarlo, pero sabes que es un amante parasitario. Tanta práctica te permite encestarlo de una sola vez en la papelera, que rebosa de bolas de papel arrugadas. Vuelves al relato, y comienzas con la idea principal en mente, a desarrollar el esqueleto perfecto de tu obra. Bien, ya si se va encaminando.<br />
Con tus tripas como leones, te levantas y te preparas un café y una tostada, con la seguridad de que has empezado el día con buen pie. Te comiences a sentir orgulloso de lo que escribes y te comes el desayuno en un santiamén. Con un buen presentimiento en la mente, decides que es mejor reposar el cuento un poco, sabe esperar. Das un paseo, sales con unos amigos, te despejas, aunque no totalmente. La idea sigue ahí, seduciendote, intentando inmortalizarse en tinta bajo tu mano. Comes con una sonrisa en los labios, como aquel que ha conseguido que le publiquen una novela que le ha costado años. Vuelves a tu escritorio, y te sientas.<br />
Decides dar una lectura rápida de enganche a lo que ya estaba perfecto. ¿Qué es esto? De nuevo un triple y a la papelera. Te das cuenta que has estado perdiendo el tiempo. Tienes otra oportunidad, comienzas a escribir. Nueve puntos para el escritor fracasado, con su tercer triple.<br />
Comienzas a dudar de tu oficio. Nada sale como quieres que salga, y lo que sale como quieres que salga no es bueno. Estas enfadado con tu argumento, pero no paras de escribir. Los triples se pueden alargar hasta la noche, hasta incluso la hora de "dormir", en la que puedes encestar una y otra vez los escritos de tu mente.<br />
O también puede ser que te tranquilices con tu historia. Es buena, deja que tus personajes hablen, tan solo quieren sacar lo que llevan dentro. Dejas el lápiz sobre el folio, y comienzas a escribir. ¿Qué es esto? No, no es para mal, no es como antes, ahora sientes un cosquilleo en las manos mientras escribes. "Esto si que es una sonrisa merecida, no lo de esta mañana" piensas. No piensas mal. Tus ojos ven las palabras ya escritas, lo único que debes es seguir la marca, como calcarlas en el folio. Es tan sencillo escribir. Incluso puedes pensar en otras cosas. Es cuando la bicicleta se tambalea y te recuerda que estas en un camino lleno de piedras, cruzando una montaña a una altura de dos mil metros.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://lovecrafthorror.com/backgrounds/lovecraft3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://lovecrafthorror.com/backgrounds/lovecraft3.jpg" /></a></div>
Cuando terminas dejas tu firma, con un alivio increible. ¿Que me pasa? Escuchas un grito. Ya es la hora casi de dormir, he olvidado cenar. Has pasado horas escribiendo, pero ha merecido la pena. Sigues escuchando ese grito. Quiero dormir, estoy cansado pero ¿Quién grita? Callaros de una vez, no quiero nada de vosotros. ¿Qué? ¿Otra historia? No, no gracias, pero acabo de escribir una. No paran de gritar, voces dentro de ti, que narran una historia difuminada.<br />
Un robot asesino, un científico loco, un dragón sin alas, un soldado enamorado, un escritor maquiavélico, qué mas da quién es. Lo unico que quiere es abrirte en canal y salir dentro de ti.<br />
Le das una oportunidad, y dejas que empiecen a contar su historia. A regañadientes, le recuerdas: "Será la ultima vez que deje que conteis esto a la hora de sobar, ¿Está claro?"<br />
No, no está claro. Seguirá siendo así siempre que seas escritor. Es la rutina del escritor, quién sabe si alguno tuvo una cadena de fracasos de una semana, o una recolecta de relatos en un solo día. Siempre estarás ahí para escuchar las historias de quienes estan dentro de ti.<br />
<br />
Pero la labor de un escritor, no se limita a escuchar historias, sino a contarlas, más allá de su imaginación, y la de todos sus lectores.Unknownnoreply@blogger.com0